Ночь кончалась. За окнами брезжило серое утро. На большой кровати в маленькой комнате, хрипло и тяжело дыша, умирала старуха. Весь дом, наполненный многочисленной роднёй, ещё спал. Дом был богат и хорош — старуха построила и обиходила его практически своими руками. Сейчас эти руки — страшные, узловатые, коричневые, лежали поверх одеяла, как какие-то отдельные предметы, не принадлежащие ей. Старуха посмотрела на свои руки и вдруг удивилась, что ей 80 лет, она вдова и в настоящий момент занята тем, что умирает, окружённая своими детьми и потомками этих детей, многих из которых она даже не помнила по именам. Она вспомнила себя юной, пятнадцатилетней девушкой. Именно такой, оказывается, она представляла себя всегда. Что же случилось? Откуда эти хрипы в груди, тяжёлая голова, онемевшие ноги? И что это за руки поверх одеяла? Чьи они? Неужели это всё-таки она?
По щеке старухи скатилась слеза… Вдруг она с чёткостью осознала, что никогда не жила своей собственной жизнью, что вообще не знает, как это: жить своей собственной жизнью.
Она родилась в горном ауле и её выдали замуж в 16 лет. Она не знала своего мужа, а, узнав, не полюбила его. Но жизнь прожила рядом. Они построили дом, вырастили детей, дождались внуков и правнуков. И всю жизнь она боялась. Боялась отца, мужа, соседок, мужнину родню, своих детей, когда они стали взрослыми, а она уже начала расти вниз, сгибаясь от лет.
Но ведь когда-то жила пятнадцатилетняя девочка, которая была вся — восторг и предвосхищение какого-то смутного счастья, какого-то невыразимого в словах, но прекрасного будущего.
Тогда она не боялась ничего, разве что большой соседской собаки. А как ей нравился тот парень, который смотрел на неё с этой своей странной улыбкой … Ни у кого такой улыбки она больше не видела… Да и много ли она видела?! И она ведь тоже нравилась ему! Она точно это помнит! Как же его звали, этого парня? Сколько лет прошло, его наверное уже давно нет на свете…
Вторая слеза скатилась по щеке старухи. Вдруг она увидела, как от стены отделилась странная полупрозрачная фигура, у которой было не разглядеть лица. Фигура присела на кровать, и старуха услышала у себя в голове Голос.
— Хочешь, я сделаю тебя ТАКОЙ? Пятнадцатилетней, готовой заново прожить свою жизнь?
— ДА! — тропливо опустила веки старуха. А ЭТО НЕ СОН?
— Нет же, ты сама это понимаешь. Такое бывает только один раз. Я верну тебе шанс прожить твою жизнь заново. Но я ставлю условие: если ты хоть раз струсишь, застыдишься, испугаешься чужого мнения, как ты делала это всю жизнь, ты вернёшься в своё прежнее состояние. Дорога Трусости, которой ты шла всю жизнь, вернёт тебя туда, где ты сейчас находишься. Тебе придётся потрудиться, чтобы протоптать себе новую тропу.
— ДА! моргнула… старуха? …нет, это была уже не старуха! Хрупкая девичья фигурка соскользнула с кровати и легко побежала прочь.
На минуту она остановилась. Вскинула юные тонкие руки, залюбовалась пальчиками, мелькнула глазами по несформировавшейся детской груди, торопливым движением запахнула халат и опасливо, на цыпочках, вышла в дверь… За дверью, положив голову в глухом платке на стол, грузно спала пожилая женщина — её старшая дочь.
«Что скажут люди?» — подумала «старуха». Сейчас они все проснутся, вся-вся родня… Что я им скажу? Кто я? Откуда взялась? Надо что-то делать. Нельзя в таком виде появляться перед соседями.. Скорее, назад в комнату, нужно что-то придумать!
Ночь кончилась. За окнами рассвело. На большой кровати в маленькой комнате, хрипло и тяжело дыша, умирала восьмидесятилетняя старуха…
Читатель, это были куклы, соломенные чучела, которые мы с Вами сожгли и схронили потому, что они уже не нужны или не любы публике. Это был древний обряд, таинство избавления… А мы с Вами — живые, и у нас ещё всё впереди.
Автор: Елена Назаренко
